Propagación de la Palabra

10 de Junio.   Ahora mismo, en cuanto me he sentado a escribir, el reloj marca las 5:55 de la madrugada, exactamente. Había quedado con Cromwell al ocaso, como la última vez, en el enrejado del parque oeste. Allí le tuve que esperar, tan solo unos minutos, hasta que se manifestó caminando lentamente entre una niebla que, cuando salí de casa, no estaba aún; pues había comenzado a formarse a medida que caía la noche. Llevaba su característico guardapolvo negro largo y, en la mano, la misma palanca herrumbrosa del otro día. –¿Has traído el pedido que te encargué recoger donde Hildegard? –me preguntó, clavando en mi su mirada metálica. –Sí. –Bien. Hoy vamos a volver a descender al alcantarillado. He de mostrarte algo. Pero tranquilo, no iremos más abajo esta vez. Antes de proceder a arrancar la tapa de la misma alcantarilla del otro día, extrajo de su abrigo ese diminuto botecito granate oscuro con dosificador. Extendió la lengua y dejó caer sobre su ella una pequeña gota. Después, se estr

Los lóbregos y laberínticos corredores del claustro servían de prisión para el recuerdo y el alma. Los muros de fría roca gris parecían ocultar oscuros y recónditos demonios que parasitaban la mente de todos aquellos hermanos cistercienses.  El Monje observaba la flama de una vela, encerrado en su celda, presa del pánico, la preocupación y la inquietud, sumido en un turbulento silencio. La candela ocre se agitaba sin sosiego, como sus pensamientos. Esto le resultaba extraño pues no había corriente, ya que ventana y puerta estaban herméticamente cerradas, y el ambiente de su cámara era estático y ciertamente cargado. Pero no le dio importancia alguna a este fenómeno, dado que tenía peores sombras sobre su cabeza de las que preocuparse.  A estas alturas, se había llegado a convencer de que había perdido la cordura. Asumía que su juicio racional, empírico y sensato, le había abandonado para dejar paso en su lugar a una atroz enajenación, que ahora le poseía por completo. O, tal vez, se af

8 de Junio.   Medianoche. El reloj marca las 0:13, para ser concreto. He tenido un día bastante duro. Estoy exhausto. Por la mañana, desayuné churros y tomé un café en el bar de los periodistas. Después, estuve realizando unos asuntos y recados concernientes a la recopilación de documentación y materiales para el Ritual de Alta Nigromancia que estamos preparando Cromwell y yo. Estuve en la planta sin ventanas de la biblioteca local, esa a la que sólo se puede acceder hackeando los ascensores. Supuestamente, la existencia no oficial de esa cámara, oculta al público general, está justificada por el almacenamiento de papeles antiguos o filmografías que puedan resultar frágiles ante la iluminación convencional, por tanto, toda la planta está ambientada con una tibia luz negra que solo alumbra ciertas franjas del techo. Sustraje un ejemplar del año 1666 llamado Delomelanicón, manuscrito por Aristedem Torquia, quien ardió en una de las hogueras de la inquisición el año después de escribirlo.

           El Faro se alzaba como un imponente centinela entre los negros riscos del acantilado. Su luz sustituía aquella noche a la de la Luna y a la de las Estrellas, pues el firmamento estaba cubierto por un grueso velo de nubes negras estáticas e insidiosas. El gran Océano mecía suavemente las rocas con sus olas en medio de una inquietante serenidad costera. Desde la finísima línea de playa a los pies del acantilado, sentado sobre un petate de pieles frente a la lumbre de una hoguera precaria, protegido con una manta áspera y con sus botas calentándose junto al fuego, el Viajero contemplaba la noche. Las profundidades del Océano guardaban secretos más oscuros e insondables que el horizonte. Aún sentía su sangre helarse y sus pulmones llenarse de agua con salitre. El terror de haber estado a punto de morir ahogado no se desprendía de él con el paso de las décadas. Además, el estático y eléctrico olor del ambiente nocturno auguraba tormenta. Lamentaba en aquellos momentos no tener ni